瓦西里·希什科夫

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我对他仅有的一点点回忆集中在去年春天的一段时间内：一九三九年的春天。我参加过几次“俄国流亡文学之夜”的活动——从二十年代早期开始流行于巴黎的枯燥乏味的活动之一。当我疾步下楼梯时（休息时间给了我开溜的机会），好像听到身后有急切追赶的脚步声。我转头回望，这便是我第一次见他。他在高出我几层的台阶上停了下来，说道：“我叫瓦西里·希什科夫，是个诗人。”

然后他下了楼梯，来到我站的那层——一个典型的俄罗斯青年，身材健壮，厚嘴唇，灰眼睛，嗓音深沉，握起手来让人觉得宽松舒适。

“我想请教你一些问题，”他继续说道，“你我之间见个面还是可取的。”

我自己不是个特别爱与人见面的人。我所以答应他，只因为我心肠软。我们决定他第二天来我住的破旧旅馆（倒有个豪华名字：皇家凡尔赛）。我很准时地下了楼，到了一个客厅模样的地方。这地方有电梯抽筋般上上下下，还有四名德国流亡者常聚在一个角落里说话，讨论的是身份证办理过程中错综复杂的手续事宜。如果不在意这些情况的话，这个地方在这个时间上还算清静。四个德国人中有一个人好像觉得他的境况不像其他人那么糟糕，但其他人争论说大家都是一模一样的。后来第五个人出现了，不知为何用法语向他的几位同胞打招呼：是开玩笑，还是炫耀？或者是新语言的诱惑？他刚买了一顶新帽子，大家都戴上试了试。

希什科夫进来了。他脸上的表情很严肃，肩膀甩动起来好像也很严肃。旋转门生锈了，转动不灵活，他费了好大劲才进来，还没顾上四面瞅瞅，就看见了我。我很高兴地注意到，他没有露出见人就咧嘴笑的样子。那种笑容我非常害怕——我自己也容易见人就咧嘴笑。我费了好大劲把两张加有厚软垫的扶手椅拉到一起——又一次令我极其高兴的是，他没有做出要帮我一把的机械手势，而是很自在地站在一旁，双手插在他那老式的防水上衣的口袋里，等着我安排座位。我们刚一坐下，他便掏出一本茶色的笔记本。